A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Laikmeta tēma, vismaz attīstītajā pasaulē, ir tā, ka cilvēki alkst pēc klusuma un nevar to atrast. Satiksmes rūkoņa, nemitīgi tālruņu signāli, digitālie paziņojumi autobusos un vilcienos, televizori, kas skaļi darbojas pat tukšos birojos bezgalīgi uzlādē un novērš uzmanību. Cilvēce pati sevi nogurdina ar troksni un ilgojas pēc pretējā - vai nu savvaļā, plašajā okeānā vai kādā nodarbībā, veltītā mieram un koncentrācijai. Alans Korbins, vēstures profesors, sazinās no sava patvēruma Sorbonā, un Erlings Kagge, Norvēģijas pētnieks, - no atmiņām par Antarktikas plašumiem, - tā abi mēģinājuši aizbēgt. Un tomēr, kā Korbina kungs norāda "Klusuma vēsturē", pašlaik, iespējams, nav vairāk trokšņa kā jebkad agrāk. Pirms pneimatiskām riepām pilsētu ielas bija piepildītas ar metālā ietverto riepu un zirgu pakavu apdullinošu šķindoņu pret bruģi. Pirms brīvprātīgās mobilo tālruņu nošķirtības autobusi un vilcieni signalizēja sazinoties. Laikrakstu pārdevēji netirgoja savu preci klusam, bet reklamēja to lielākajā skaļumā tāpat kā ķiršu, vijolīšu un svaigas makreles tirgoņi. Teātris un opera bija saucienu un kliegšanas haoss. Pat laukos zemnieku dziedaja smagi strādājot. Nu viņi nedzied. Mainījies ir ne tik daudz trokšņa līmenis, par kuru sūdzējās arī iepriekšējos gadsimtos, cik uzmanības novēršana, kas aizņem telpu, kuru verēja pārņemt klusums. Tur iezīmējas vēl viens paradokss, jo, kad klusums tomēr ko pārņem — priežu meža dziļumos, tukšā tuksnesī, pēkšņi atstātā istabā,- tas bieži vien izrādās uztraucošs nevis gaidīts. Piezogas šausmas; dzirde instinktīvi pieķeras it visam, kas glābs to no šī nezināmā tukšuma, kaut uguns šņākšanai vai putnu kliedzienam vai lapu šalkoņai. Cilvēki vēlas klusumu, bet ne tik ļoti. |